* * *
Вот уже деревья облетели, и мне стало спокойнее. Нет, вон кустарники в ногах у березовой рощи трепещут, многие даже еще и зеленые: издали смотришь – будто голая толпа в подштанниках. А всего неделю назад...
Гуляю часами и заворожено смотрю, как пылает рябина, как алеют и золотятся клены, как рассыпаются кусты переливами бордового, алого, медного... А как вычесываются ветром огромные горсти листьев и падают, падают, падают... Подолгу не могу оторваться от созерцания этого движения, торжественно-уничижительного оголения... Что-то силишься понять, ищешь слова, сравнения... – тщетно. За этими попытками и застает тебя, плюхаясь под ноги, посланник неизвестно чего – ты его разглядываешь и обнаруживаешь, что вот тут красное пошло грязным разводом, а вот это желтое совсем даже не золотое, и протирка особым составом ничего не даст, и вообще – ничего особенного: ну, падают, ну разноцветные, так осень же...
этой осенью
отчего не дозваться меня
из листопада –
то ли память моя коротка
то ли ищет она, с чем проститься?
вернуться на
|